Мне захотелось поделиться тем,что лежит в душе.
Может не самым сокровенным,но всё же...
Это прочитал у Бродского:
пишущий стихотворение попадает от него в зависимость...
Мне кажется,что и читающий и слушающий(по собственному желанию) хорошие стихи и музыку,тоже попадает от них в зависимость.
И зачастую становиться жаль,что суета мира не даёт подумать о самом главном...
И как порой становиться грусно,когда это понимаеш...
Помните в "Литовском дивертисметнте" у Бродского:
Сверни с проезжей части в полу-
слепой проулок и,войдя
в костёл,пустой об эту пору,
сядь на скамью и,погодя,
в ушную раковину Бога,
закрытую для шума дня,
шепни всего четыре слога:
- Прости меня.
